на краю столаAAAAAAAAAAAAAAAна бумаге
ни строки
ни мысли
ворох белых отчаянныхAAAAAAAAAплоскостей
под именемAAAAAAAAAAAAAAAAAТвори!
я слыхалAAAAAAAAAAAAAAAAAAAтворог
притом пасхальный
а мне в ответ
ты слишком энтропный
ты не нормальный антропосAAAAAAAAи не топос
vдаже неAAAхотя и в грязи растущийAAAлотос
в нашем доисторическом логосе
уже нет никакого греческого отблеска
лишь накопление косых пуль
что могут пробивать всякий бронежилет
или выбивать очи
на расстоянии ста метров
это их гордость – как поскорее убыстрить смерть
это змея гюрза
укуситAAAAAAхаос сразу появится
в любой живой системе
даже машинной
хотя мы пока ещё члены вселенной
с мышцами и словами
но скоро всем вернуться к состоянию
болтов и болванов
на челне тонущем в океанах небытия
на краю стола
если мелкая вещь в огне
такая быстронесущаяся
что пробивает настоящее
значит
она равна пуле
и если в слова вкладывать взрывчатое
что получится?
когда тропа достигает предела
не револьвер называется
а революция
то есть
мечта или сон превышает скорость света
Малларме всё это знал когда Вальян бросил бомбу в Палату
и стал песней
итак мы поворачиваем страницы книги как будто она лишь водоворот
но если читаемая вода сама ложится на костёр
и превращается в непонятный прах
чтоб ускорить приход синего
тогда ползающая по краю вселенной гусеница
это простоAAAмой глаз
на горизонтеAAAAAAAAAAAAгорит

лишь белый шарик на черепе ума